A Lenda do Opala Preto -Você só vê os faróis... quando já é tarde demais. Na beira de certas estradas esquecidas do interior — daquelas que somem no meio do mato e onde nem o GPS arrisca sinal — corre uma história que quase ninguém conta por inteiro. Uma lenda que mistura poeira, fumaça e morte. Falam sobre um carro. Um Opala preto, antigo, motor potente. Ninguém sabe de onde vem. Ninguém vê de onde parte. Ele simplesmente aparece, quando a noite está mais escura que o normal e a estrada fica silenciosa demais. Ouvem-se relatos de viajantes solitários, caminhoneiros cansados, motoqueiros corajosos — todos dizendo o mesmo: do nada, surgem dois faróis no retrovisor. Distantes. Depois próximos. E então, colados. O carro nunca ultrapassa. Nunca buzina. Só persegue. Dizem que, por mais que você acelere, ele sempre está logo atrás. O motor dele não faz barulho. E os faróis, quando se aproximam demais… têm algo estranho. Como se não refletissem a luz, mas sugassem tudo ao redor. Quem tenta sair da estrada — capota. Quem para o carro — some. E quem tenta olhar para dentro do Opala… jura ver apenas um vulto ao volante. Um homem? Uma sombra? Ninguém sabe. Só se vê um rosto deformado pelo tempo, talvez pelo fogo. Os olhos… nem olhos são. São buracos escuros, fundos como abismos. Alguns dizem que é o espírito de um homem traído. Outros, que era um corredor que morreu queimado num racha ilegal e agora persegue qualquer um que dirija à noite — como se todos fossem culpados por sua morte. E há quem diga que o Opala Preto nem tem motorista. Que ele mesmo é o espírito. A máquina e a maldição fundidas em uma só coisa. Só uma certeza ecoa entre os que sobreviveram: “Você não vê o Opala chegando. Você o sente primeiro. Uma presença. Um calafrio. A estrada esfria… E então, os faróis acendem.” E se você vir esses faróis atrás de você, lembre-se: Não pare. Não olhe. Não tente correr. Apenas reze para não ser a próxima lembrança esquecida no acostamento.